A pálida

"No café-da-manhã, minhas certezas servem-se de dúvidas. E têm dias em que me sinto estrangeiro em Montevidéu e em qualquer outra parte. Nesses dias, dias sem sol, noites sem lua, nenhum lugar é o meu lugar e não consigo me reconhecer em nada, em ninguém. As palavras não se parecem àquilo que dão nome, e não se parecem nem mesmo ao seu próprio som. Então não estou onde estou. Deixo meu corpo e saio, para longe, para lugar nenhum, e não quero estar com ninguém, nem mesmo comigo, e não tenho, nem quero ter, nome algum: então perco a vontade de me chamar ou de ser chamado."

O livro dos abraços. Eduardo Galeano.

Da idade e a seletividade

É fato: com o passar dos anos, o círculo social de todo mundo diminui. E a relação existente entre a idade e o número de amigos é lógica. Ao longo dos anos, nosso tempo vai se tornando casa vez mais escasso, o que faz com que tenhamos que aproveitar da melhor maneira possível o pouco tempo livre que costuma nos restar.

Daí surge a seletividade. Ora, quanto mais curto for o tempo disponível para dedicar-nos aos amigos, menor será também o número de amigos a quem nos dedicaremos. Sim, porque amizade demanda dedicação, tem de ser cultivada. Assim, passamos a selecionar, muitas vezes inconscientemente, aqueles que teremos por perto nos raros momentos de diversão - mas não apenas nestes. Além disso, existem também os fatores alheios à nossa vontade que acabam nos afastando de determinadas pessoas e aproximando de outras.

Aí, então, quem nós mantínhamos por perto mais por comodismo que por afinidade, aqueles de quem não recebíamos de volta o tempo e dedicação que por nós lhes eram dispensados, esses vão ficando pelo caminho, porque o tempo (ou a falta dele) ensina que é preciso livrar-se do excesso de bagagem.

Quando fecho a porta do quarto me sinto a única moradora de um mundo que eu gosto tanto. Sensação boa de estar bem acompanhada, ainda que sozinha.

"Him: Jade.

Her: Alexander.

Him: Do you remender that day you fell outta my window?

Her: I sure do, you came jumping out after me.

Him: Well, you fell on the concrete, nearly broke your ass, you were bleeding all over the place and I rushed you out to the hospital, you remember that?

Her: Yes, I do.

Him: Well, there's something I never told you about that night.

Her: What didn't you tell me?

Him: While you were sitting in the backseat smoking a cigarette you thought was gonna be your last, I was falling deep, deeply in love with you, and I never told you til just now."

Edward Sharpe & The Magnetic Zeros - Home

Vontade indecifrável,
vontade de nuvem.

Dobro orelhas nas páginas dos livros para que, além de falar, possam eles também me ouvir.

Porta-moedas

Não coleciono mágoas, tampouco guardo uma ou outra. Tenho memória curta, o que me traz inúmeros inconvenientes, como não lembrar o que foi estudado na aula passada. A vantagem é essa: em pouco tempo me esqueço de qualquer chateação. Há tão pouco espaço, pra quê ficar acumulando ressentimentos? Prefiro re-sentir coisas boas, dia bonito, carinho. Porque deixar-se entristecer duas vezes pelo mesmo motivo é burrice.

O acúmulo de lixo sentimental nos deixa feios, a dor de estômago que amarra a cara e amarga a boca. É um dos causadores daquela doença ruim, dizem. Aí de que adianta você banir a gordura trans do cardápio e continuar remoendo esses pesares? Saudável é ser feliz.

Às vezes, o que impede de perdoar é o medo besta de ser incoerente, desdizer-se. "Mas eu disse que jamais falaria com ela de novo." E quantas outras promessas a gente faz pra logo em seguida quebrar? A academia, as três horas diárias de estudo, ser mais paciente. Vivo me prometendo tantas coisas. Cumpro um décimo delas. Então, por que não descumprir logo a promessa maléfica? Decerto que qualquer santo perdoaria.

A mágoa, ainda que pequena, pesa mais que chumbo. E não há cofre-do-tio-patinhas que pague a sensação de leveza que dá livrar-se dela. Por isso, prefiro voltar atrás. Não tenho mais vergonha de admitir o erro. O tempo é quem melhor nos ajuda a perceber o julgamento equivocado, além de mostrar o quão pequeno é, na verdade, aquilo que parecia tão grave. E o que pode ser mais triste que ser mesquinho?

Então, fique com o troco, não faço questão dele. Afinal, nunca tive um porta-moedas.